Mientras esperamos la prometida buseca que me va a reunir con Carlos Iñiguez y sus recuerdos, que comenzarán a publicarse la próxima semana, seguimos con la previa y revivimos cuatro relatos mas. Cuatro historias que nos acercan a ese club glorioso, cuya camiseta supo vestir el amigo Iñiguez.

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Vestuario de la sede “Agronomía”. Crédito: Juan “el inglés” Walker (beodo de Doble V).

La gloriosa verdinegra

Impacta ver a quince gladiadores vestidos de verde y negro saliendo al campo de juego con paso vigoroso y el pecho hinchado, con la frente alta y el corazón estallando en el cuerpo listos para comerle el hígado a los rivales. Para entregar todo y dejar hasta la última gota de sacrificio en defensa de la gloriosa camiseta de los Tábanos. La sensación de orgullo que transmite la enérgica aparición en el terreno de nuestros muchachos solo es comparable en intensidad con la profunda decepción y vergüenza que sufrimos cada vez que esos mismos guerreros abandonan el césped color esmeralda con un carro de 70, 80 o 90 puntos sobre el lomo, cosa que sucede con llamativa frecuencia. La vida es eso. Claroscuros. Comedia y drama. Alturas y profundidades. El deporte no escapa a los vaivenes de nuestra existencia, al devenir vital. Nacemos y morimos. Todo eso está representado en los colores de nuestra casaca. El verde y el negro. Las rayas mágicas. Un verdadero aleph borgiano que contiene las infinitas sensaciones que experimenta un tábano cuando despliega sus alas en el rectángulo de las emociones, en ese verdadero teatro de los sueños que es la cancha uno de Luis Guillón.

Así lo soñaron nuestros padres rugbísticos cuando nos pintaron para siempre el alma de verde y negro. Así lo concretaron The originals, nombre que le damos en el club a los miembros fundadores, de los cuales solo queda vivo Pedro “Torcaza” Podestá, quien con sus 107 lúcidos años aún nos sorprende completando  todos los días la claringrilla en el geriátrico de Banfield donde reside.

Torcaza suele comentar los pormenores de la creación de nuestra gloriosa camiseta.

La elección de los colores no fue problemática. En decisión unánime se inclinaron por el verde esperanza y el negro fúnebre para abarcar todas las posibilidades de resultados que depara el deporte y la vida. The Originals no dejaban nada librado al azar.

El problema se generó con el diseño. Resulta que uno de los fundadores, “Peteco” Garzoglio, era íntimo amigo del famosísimo modisto Paco Jamandreu, que por esos años vestía nada menos que a Eva Perón. Sin consultar a los demás,  “Peteco” le encomendó a su amigo el diseño de la camiseta y un día se apareció en la reunión de comisión con el modelo que había preparado el modisto de la abanderada de los humildes, quién generosamente había donado sus honorarios al club.

El diseño respetaba los colores. La camiseta era verde y negra como querían los fundadores, pero el reparto de los colores no parecía ser el adecuado. Una serie de lunares y dibujos estrafalarios parecidos a la actual camiseta del Stade Francais (un verdadero atrevimiento para la época),  distorsionaban el espíritu que The originals querían infundirle a la casaca que vestirían los bravos tábanos. Por supuesto la mayoría puso el grito en el cielo, sobre todo cuando comprobaron que el modelito se completaba con una serie de pompones violetas que colgaban de la espalda cayendo sobre los pantalones. Cómo los rústicos culos de nuestra primera línea iban a ser coronados por esa mariconada!?. El rechazo fue absoluto. Solo Garzoglio votó a favor del diseño de su amigo.

Finalmente los honorables se decidieron por las rayas horizontales demostrando que nuestros blazers nunca fueron gay friendlys. “Alternancia horizontal del negro y el verde con rayas de 8 cm. Puños y cuello blanco. Pantalón negro. Y que traigan las medias que puedan”. Así rezaba el acta de aquella reunión de comisión. También se decidió enviar una carta a Jamandreu agradeciendo su colaboración, ofreciéndose Peteco Garzoglio a entregarla en mano. El afamado modisto murió varias décadas después sin saber que su diseño no había sido respetado. Él jamás presenció un partido de rugby y nunca supo que el verdinegro es el orgullo de cientos de tábanos y porqué no decirlo, contradiciendo el espíritu de The originals, de mas de una mariposa.

Carlos Iñiguez

Hay jugadores que prolongan sus carreras deportivas indefinidamente. Hace un tiempo un tercera línea del SIC, fanático del rugby, uno de esos que llamamos “ovalados”, en una manifestación de ese fanatismo, le dijo a un compañero “Voy a jugar hasta que dé asco”. Años después su compañero, medio apertura él, afirmó tajante: “Cumplió”. Reservamos los nombres por una cuestión de respeto a la historia. En Los Tábanos también tuvimos un jugador que prolongó su carrera mas allá de lo normal. Hoy lo vamos a conocer.

Miguel Arriaga y la poción mágica.

Si hablamos de jugadores de larga trayectoria hay que mencionar a Miguel “Morsa” Arriaga, que debutó en la primera de Los Tábanos en 1946 y jugó su último partido en 1992. La Morsa realmente estaba atornillado al puesto de hooker. Tan es así que para retirarlo tuvo que venir el Grupo Halcón a sacarlo de la cancha en un partido contra Old Philomatian. Lo tuvieron tres años detenido acusado de tráfico de estupefacientes y recién ahí, cuando lo largaron, volvió al club y le hicimos el partido de homenaje.

La acusación no era infundada porque desde algunos años atrás Arriaga se dedicaba a la venta de un extraño brebaje que le preparaba Doña Irma, la curandera de Luis Guillón. Ese preparado, justamente, era el secreto de su prolongada actividad rugbística.

En 1964 La Morsa, que ya sumaba dieciocho años en primera, había anunciado su retiro, pero de un sábado para otro comenzó a tener actuaciones descollantes. En una época en que los hookers casi no tocaban la pelota, La Morsa se mandaba corridas de treinta metros, marcaba tries y hasta se dio el lujo de clavar tres drops. Estuvo a punto de ser nuestro primer puma pero le dijo no a la convocatoria de Guastella porque venía la gira a Sudáfrica y Arriaga le tenía pavor a los aviones. Igualmente en Los Tábanos nos deleitó con su juego durante treinta años mas. Setenta y tres hookers vieron frustrada su carrera por culpa de Arriaga. Alguna vez, parado al costado de la cancha escuché a un abuelo decirle a su nieto “Mira Martincito, yo fui suplente de ese que juega de hooker”.

Él no contaba nada pero en el club todos se enteraron que la razón de su repunte era la mágica poción de Doña Irma. Entonces empezaron los pedidos. Todos querían probar la pócima misteriosa. Al principio La Morsa se negó pero al poco tiempo empezó a hacer pingües  ganancias en sociedad con la vieja curandera. Claro, uds se preguntarán porqué Los Tábanos no pudo prosperar haciendo uso de la loción de Irma. Como siguió flotando en los últimos puestos de la tercera de ascenso? La respuesta está en la mezquindad de Arriaga. La Morsa era muy pillo y vendía el preparado en sus versiones “Fútbol”, “Poker” y hasta “Sexo salvaje” pero jamás entregó un frasco de “Loción Irma-Rugby”.

Cuenta la leyenda que a comienzos de los setenta Don Diego, un tipo que venía de Fiorito, barrio vecino a Guillón, le hizo una compra a la Morsa de la “Loción Irma-Fútbol”. “Es para el Pelusa, mi pibe”, dijo.

Por fin en el 92 la comisión se decidió a tratar el Caso Arriaga. La situación era desesperante porque seguía jugando en gran nivel y se hablaba de una nueva convocatoria a Los Pumas. Por esa época había salido la “Loción Irma-Avión” y la Morsa, que ya tenía 67 años, había superado su problema. Los chicos de las juveniles se negaban a jugar de hooker, sabiendo el nulo futuro que les esperaba. Ese fue el momento en que la dirigencia del club, comandada por el venerable Alcides “Alcancía” Ulloa, decidió convocar al grupo Halcón, cerrando la carrera de Arriaga y  a la vez generando el paso de Federico Méndez  de pilar a hooker en el seleccionado argentino.

Pocos saben que Miguel Arriaga vivió sus últimos años a cuerpo de rey recorriendo el mundo en un yate de 75 metros de eslora. Murió hace unos años y hoy sus restos descansan en un cementerio privado junto a los de su amada Irma Loprete. La fórmula mágica se la llevaron a la tumba.

Nunca se supo nada acerca del espectacular crecimiento económico que experimentó la Morsa en los años posteriores a su campaña rugbística. Pero algo se sospecha.  Todas las miradas apuntan a la versión “Sexo salvaje” de la loción y a un descubrimiento revolucionario de los 90. Por eso en los terceros tiempos de los Tábanos, cuando recordamos la maravillosa historia de Miguel Arriaga y su larga campaña, hablamos del “viagra del rugby”.

Carlos Iñiguez

Los hermanos Gorriti.
Escuché hablar de los tres Morgan que jugaron juntos en Los Pumas, de los Rodríguez Jurado, de los Fernández Miranda, los Fernandez Lobbe, los Miguens. Hasta de los tres Leguizamón, el padre y sus dos hijos, que llegaron a jugar juntos en la primera de Santiago Lawn Tenis. Me han llegado muchas historias de familias exitosas, y no quiero alardear pero en Los Tábanos se dio un caso especial, un record Guiness. En el partido por la decimocuarta fecha de la tercera de ascenso de 1967, los 15 jugadores que se pusieron la verdinegra eran hermanos.
Los Gorriti.
Un record absoluto que ni siquiera esas familias católicas de Bella Vista podrán superar.
Lo curioso es que solo uno de los Gorriti era jugador de rugby. Raúl “Raulo” Gorriti, una morsa de 120 kilos que jugaba de pilar en la primera del club.
Raulo tenía devoción por su madre, la abnegada Doña Haydée, y le solicitó a la comisión jugar junto a sus hermanos en el tercer domingo de octubre. La directiva, presidida en esa época por el venerable Alcides “Alcancía” Ulloa, dio una muestra de sensibilidad y accedió al pedido de nuestro primera línea.

Con la presencia de Doña Haydée, que siguió el partido desde su silla de ruedas, los 15 Gorriti salieron juntos a la cancha el día de la madre. Ese domingo 18 de octubre del 67 capitaneados por el mayor, Jorge “Ratón” Gorriti, un cajero de banco de 52 años, quince tábanos, mas hermanos que nunca, metieron al club en la historia. Entre los Gorriti había cuatro empleados administrativos, dos matarifes, tres viajantes de comercio, tres bancarios, dos lobizones y Raulo, el único deportista.
Nuestro anexo de Luis Guillón fue una fiesta. El resultado, lo de menos, fue de 112 a 0 para DAOM, nuestro rival ocasional, pero nadie olvidará las 1760 tortas fritas que preparó Doña Haydée para el tercer tiempo.
El esfuerzo la derrumbó. La pobre mujer falleció dos días después, pero se fue con el orgullo de saber que sus hijos ya estaban en la historia grande del rugby nacional.

Carlos Iñiguez

La valentía adopta distintas caras en el rugby. Muchas veces se habla del “desprecio por su físico” que caracteriza a los corajudos. Hoy vamos a conocer a un jugador que, lejos de eso, amaba su físico y sin embargo, se convirtió en uno de los tábanos mas valientes de la gloriosa historia del club.

Sorpresa en Luis Guillón.

Cuando Gareth Thomas, el legendario jugador galés, confesó valientemente su homosexualidad, me acordé del pobre Lisandro Menéndez.
Le decíamos “Termotanque” y era un segunda línea feo, malo, un verdadero monstruo que le mordía la yugular a los rivales, aunque quienes lo conocían bien sabían que era un grandote bueno. En Los Tábanos lo querían todos, pero en otros clubes le temían. Hasta en los terceros tiempos se le acercaban con cuidado. Jugó hasta el 64, pero el Termotanque dejó un sucesor. Su hijo era igual de cara al padre, pero solo en las facciones se le parecía. Flavio Menéndez era un medio apertura muy atildado que llamaba la atención por la dedicación que le ponía al cuidado de su aspecto personal. Ya de juvenil había conseguido que en Casa Marraco le hicieran un modelo de pantaloncito demasiado corto y ajustado para jugar, distinto a los pantalones grandotes con bolsillos, típicos de la época. Pero esos eran detalles menores. Lo importante es que era un verdadero crack. En el club veníamos siguiendo al hijo de Menéndez desde chico y todos esperábamos ansiosos su debut en primera.
Y el día llegó. Un martes del 71, el entrenador le anunció al Termotanquecito que iba a debutar el sábado siguiente. Cuando se conoció la noticia el club se conmovió. La Cotorra Molina, el único tábano que frecuentaba la casona de la UAR en Pacheco de Melo contó que Guastella lo venía siguiendo, que iba a venir a Guillón ese sábado para verlo contra Old Philomatian. Flavio Menéndez tenía destino de puma. El sueño de los fundadores de ver a un tábano con la celeste y blanca parecía cercano. Por fin iba a debutar en primera la estrella del club y todos intuían que era un distinto.
Y vaya si lo era.
La bomba explotó el jueves. Ese día Flavio faltó al entrenamiento ante la sorpresa, desagradable por cierto, de todos los que estaban esa noche en el anexo Alcides Ulloa. Nadie sabía qué pasaba. Hasta Nicolás, el bufetero, preguntaba por el hijo de Menéndez en ese jueves aciago. Justo en el último entrenamiento previo al debut, la estrella del club no aparecía. El misterio se develó cuando llegó Estanislao “el barba” Ulloa, hermano de “Alcancía”, que por esa época era presidente del club. “Me acaba de llamar el Termotanquecito y me dijo que no puede debutar el sábado porque tiene otro debut. Debuta como primer bailarín en el ballet de Pedro Sombra. Es el que la agarra del culo a Nélida Lobato cuando la levantan”. Conmoción, desazón, incertidumbre. No hay palabra que describa fielmente lo que se vivió esa noche. No solo porque perdíamos a un crack sino también porque a nadie convencía demasiado la elección de Flavio. “Y ahora que le digo a Guastella?” balbuceó, al borde de las lágrimas, la Cotorra Molina. Eran años de mucho prejuicio y la palabra “trolo” sonó fuerte en la noche de Luis Guillón.
Sin embargo, con el paso del tiempo creció la comprensión y un día todo el plantel superior se sentó en la primera fila del Maipo para ovacionar al Termotanquecito. Su camada lo bancó a muerte en otra muestra de respeto a los valores del rugby, convirtiendo a Los Tábanos en la primera institución gay friendly del hemisferio sur. Pese a eso, el avergonzado Lisandro Termotanque Menéndez, aquel segunda línea que atemorizaba a los rivales, no pisó mas el club. Códigos de la época.

Supe que Flavio Menéndez fue un exitoso. Al poco tiempo viajó a Europa y se destacó en el ballet de Maurice Bejart. Hoy tiene una galería de arte en Londres y tal vez cultive la amistad de Gareth Thomas mezclando sus dos pasiones. Porque el Termotanquecito nunca se olvidó del rugby.
He aquí un valiente! Había que ser muy valiente para promulgar su verdad en aquella época!.
Y para bailar con Pedro Sombra ni te cuento.

Carlos Iñiguez